
LUCIANO BERTOLUCCI writer dramatist
POESIA-NARRATIVA
In questa sezione trovi un piccolo assaggio della mia produzione narrativa e poetica. Ultimamente dedico poco tempo alla narrativa, qualcosa in più alla poesia (possiede il pregio della densità, che per la mia indole contemplativa è impagabile) e alla scrittura drammatica (vedi Teatro).
POEMS-FICTION
In this section you can find a little taste of my poetical and narrative production. Lately i spend little time for fiction, something more to the poems (possess the gift of density, that for my contemplative attitude is priceless) and to dramatic writing (see Theatre).
Poesie di Ferruccio Brugnaro
Racconti di Gianluca Morozzi, Tiziana Agostini, Leandro Barsotti, Roberto Lamantea, Luciano Bertolucci, Annalisa Bruni, Riccardo Petito, Monique Pistolato, Antonella Prigioni, Raffaele Rosa, Elisabetta Rosadi, Emanuele Pettener, Mitia Chiarin, Valeria De Lazzari, Massimo Rossi, Nadir Tacchi, Davide Tessari, Ugo Sette, Renzo Di Renzo, Massimiliano Nuzzolo.
Poems by Ferruccio Brugnaro
Short stories by Gianluca Morozzi, Tiziana Agostini, Leandro Barsotti, Roberto Lamantea, Luciano Bertolucci, Annalisa Bruni, Riccardo Petito, Monique Pistolato, Antonella Prigioni, Raffaele Rosa, Elisabetta Rosadi, Emanuele Pettener, Mitia Chiarin, Valeria De Lazzari, Massimo Rossi, Nadir Tacchi, Davide Tessari, Ugo Sette, Renzo Di Renzo, Massimiliano Nuzzolo.
Mestre per le strade fa parte del progetto organico Città per le strade, che è una sorta di stradario, un Tuttocittà dei narratori. Iniziato con Roma per le strade (Azimut, 2007), proseguito con Milano, Napoli, Roma 2 (Azimut, 2009), ha iniziato a percorrere altre nazioni - con Brasile per le strade - Latinoamericana (Azimut, 2009), Praga per le strade (Azimut, 2010).
I racconti che compongono il volume hanno, come unico tema, l’ambientazione: Mestre, la città, i suoi quartieri, le sue strade. Gli autori, attraverso la loro scrittura, hanno dato vita ad un mosaico di storie, intrecci, personaggi, ruoli, e situazioni, delineando una mappa variegata, e affascinante della città, che va svelandosi nella sua topografia, e nei suoi mondi.
Mestre, avamposto sulla terraferma, ponte verso l’incanto di Venezia, dal Polo industriale di Marghera all’esplosione demografica, dalla devastazione urbanistica degli anni ’70 alla crisi economica dei nostri anni, dal nuovo passante autostradale fino alla modernità attuale di una città che vuole essere all’avanguardia, ha nelle sue mille sfumature un incredibile numero di storie da raccontare. Il progetto è non-profit: i proventi della collana sono devoluti ad associazioni che si occupano dell’infanzia, e quelli di Mestre per le strade saranno devoluti all’AIPD (Associazione Italiana Persone Down) che ha sede in via Squero a Mestre.
Il mio racconto scelto da Nuzzolo per Mestre per le strade si intitola Andate, ritorni.
E' la storia di un brevissimo ritorno nella città di origine di una specie di psicopatico (niente di autobiografico!). Nel poco tempo che passa a Mestre per sbrigare delle pratiche burocratiche, il protagonista del racconto trova il tempo per spacciarsi per un killer professionista e per una memorabile (si fa per dire) sfida a flipper con un personaggio d'altri tempi. Ma prima di ripartire riesce anche a riannodare i fili della memoria e a comprendere i legami rimasti con il microcosmo del quartiere dove era nato.
Ecco l'inizio del racconto:
ANDATE, RITORNI (Mestre per le strade, pagine 41-53)
Sono un mono-maniaco. Un maniaco dell’unicità. Non ho mai letto due volte lo stesso libro. Non ho mai visto due volte lo stesso film. Non ho mai ascoltato due volte lo stesso disco. Figurati che non mi piace nemmeno parlare due volte con la stessa persona. E soprattutto non ho mai comprato un biglietto di ritorno. Quando ho dovuto comprare il biglietto del treno per tornare a Mestre ho provato un leggero malessere. Ma cosa ci torno a fare? Io sono un uomo di sola andata. Vivo il ritorno nel luogo dal quale sono partito come una sorta di sconfitta del mio progetto di fuga perenne. Mestre era ormai un nome sbiadito nella topografia delle mie emozioni, un punto lontano nel tempo e nello spazio del quale mi ero dimenticato da anni che non avevo nessuna intenzione di ricollegare alla mia esistenza. E invece eccomi qui, in treno, ancora lontano ma già connesso alla mia triste città da questa infinita sfilza di traversine che sfilano troppo velocemente sotto di me.
Il treno è ipnagogico. Il rumore prodotto dalle ruote sfregando sulle giunture dei binari infiltra nella mia coscienza un quasi-sonno che è una benedizione. Almeno serve a sedare il malessere. Mi ricordo molto poco, di Mestre....
Mestre on the streets is a part of the organic project Cities on the streets, that is a kind of street guide, a city guide of writers. Started wth Rome on the streets (Azimut, 2007), continued with Milan, Naples, Rome 2 (Azimut, 2009), went on with others nations - with Brazil on the streets - Latinoamericana (Azimut, 2009) and Prague on the streets (Azimut, 2010).
The short stories of the book have, as a common theme, the setting: Mestre, the city, its districts, its streets.
The authors, through theirs writings, have created a mosaic of stories, plots, characters, roles and situations, outlining a map varied and fascinating of the city, which is in this way slowly revealing its topography, its worlds.
Mestre, outpost on the mainland and bridge to the incantation of Venice, from the industrial hub of Marghera to the baby boom, from the urban devastation of 70s to the economic crisis of our age, from the new highway to the current modernity of a city that wants to be at the forefront, has in its many shades an incredible number of stories to tell.
The project is no profit: the incomes of the series are donated to organizations working with children, and those of Mestre on the streets will be donated to AIPD (Italian Association of People Down) based on Squero Street, in Mestre.
My short story chosen by Nuzzolo for Mestre on the streets is titled Departures, returns.
It is the story of a very short return in the hometown by a kind of psicopatic man (nothing autobiographical!). In the short time that passes in Mestre to attend to some bureaucratic procedures, the protagonist of the story find the time to impersonate a professional killer and to do a memorable (just to say) pinball challenge with a strange friend of the past.
But before leaving the city, he also gathers the threads of memory and understands the links with the microcosm of the neighborhood where he was born.
Here the beginning of the story:
DEPARTURES, RETURNS (Mestre on the streets, pages 41-53)
I'm a monomaniac. A maniac of uniqueness. I've never read the same book twice. I've never seen the same movie twice. I have never listened twice to the same long playing. Think that I don’t like to speak twice to the same person. And, above all, in my life I've never bought a return ticket. When I had to buy a train ticket to return to Mestre, I felt a slight discomfort. But what do I get back? I am a man of one way only. I consider the return to the place from which I started many years ago as a kind of defeat of my plan of endless escape.
Mestre was now a faded name in the topography of my emotions, only a distant point in space and time, which I had forgotten for years, that I did not want to reconnect to my existence.
But here I am, on the train, still distant but already connected to my sad city through this endless string of sleepers that slip along too fast underneath me.
The train is hypnagogic. The noise produced by the wheels rubbing on the joints of the rails infiltrates in my consciousness a near-sleep that is a blessing. At least it serves to soothe the discomfort. I remember so little of Mestre....
Bandiera
Flag
Bandiera è una poesia sulla stupidità della guerra che ho scritto (originariamente in inglese) molti anni fa. E' stata concepita, nella mia ingenua immaginazione dell'epoca, come omaggio al poeta americano Gregory Corso. La disposizione grafica del testo (cosa che mi è impossibile riprodurre qui) era a forma di bandiera con una stella in alto a sinistra. Fu pubblicata nel primo e unico numero della fanzine Tribuk. Eccola:
Donne che piangono dietro la porta
mentre i ragazzi stanno giocano
giocano sempre allo stesso vecchio gioco
sotto quella bandiera insanguinata
il generale dice andiamo ragazzi
il generale dice la vittoria non è lontana
mentre le donne preparano il pranzo
aspettando che qualcuno torni a mangiare
mentre le donne preparano la zuppa
con le loro lacrime amare dentro
Donne che piangono davanti alla porta
mentre i ragazzi stanno crescendo
maledendo lo stesso vecchio gioco
sotto quella bandiera bruciata
il generale dice è facile ragazzi
il generale dice l'ho fatto un mucchio di volte
mentre i ragazzi sono affamati di vita
correndo attraverso campi di grano deserti
mentre le donne leggono il certificato
senza più lacrime
senza più parole
Se vuoi vedere la versione originale clicca qui
Flag is a poem on the stupidty of the war that I wrote (originally in English) many years ago. It has been conceived, in my naive imagination of the time, as a tribute to the american poet Gregory Corso. The graphic layout of the text (that I can not reproduce here) was shaped like a flag with a star on the top left. It was published in the first and unique issue of the fanzine Tribuk.
Here it is:
Women crying behind the door
while the boys are playing
always playing to the same old game
under that bloody flag
general says come on boys
general says victory is not so far away
while the women prepare the lunch
waiting someone back to eat
while the women prepare the soup
with their bitter tears inside
Women crying in front of the door
while the boys are growing up
searing to the same old game
under that burned flag
general says it's easy to do
general says I did it so many times
while the boys are hungry for life
running through deserts cornfields
while the women read the certificate
with no more tears
with no more words
If you want to see the original version clic here
Darkness and colors
Buio e colori
Una brevissima poesia nata in un momento non troppo felice, ma mi piace. Dedicata al poeta inglese John Donne.
Non cercare
nel ventre
della notte
la residenza
del buio
Il buio
abita
i colori
e abbraccia
con sorrisi
che ovviamente
scambiamo
per amore
A very short poem born in a not so happy moment, but i like it. Dedicated to the english poet John Donne.
Don't look
for the residence
of darkness
into the womb
of the night
Darkness
lives
into the colors
and embraces
with smiles
that obviously
we mistake
for love
Quattro tempi
Non è una cosa troppo originale, ma è così. Più divento vecchio e più il passare del tempo assume un ruolo centrale nelle mie riflessioni. Quattro tempi nasce da questa costante ossessione.
Movimento uno
Tutto è tempo
e tutto il tempo
è rosso
cromo/crono
monotono
monocromo
tempo-sangue
cagliato
dagli inganni
Movimento tre
Tutto è tempo
e tutto il tempo
è nero
inceppato
atterrito
aggredito
tempo-morte
incagliato
sulle illusioni
Movimento due
Tutto è tempo
e tutto il tempo
è blu
tempor[e]ale
rattristante
infinito/notevole
tempo-anima
scagliato
nelle passioni
Movimento quattro
Tutto è tempo
amore
tutto è tempo
solo
tempo
che passa
e talvolta
incespica
nell'accorgersi
casualmente
che noi siamo
assurdamente
lontani
Four times
I know it is not too original, but so it is. The more I become older, the more the passing of time plays a central role in my reflections. Four times comes from this constant obsession.
First movement
All is time
and all the time
is red
chromo/chrono
monotonous
monochrome
time-blood
curdled
by deceptions
Third movement
All is time
and all the time
is black
jammed
terrified
assaulted
time-death
entangled
in illusions
Second movement
All is time
and all the time
is blue
tempor[e]al
saddening
infinite/notable
time-soul
hurled
against passions
Fourth movement
All is time
love
all is time
only
passing
time
that sometimes
stumbles
accidentally
realizing
we are
illogically
distant
Solo sole
Il titolo italiano non è completamente traducibile in inglese. La parola italiana "solo" corrisponde alle parole inglesi "only" e "alone". Così la traduzione del titolo può essere "Only sun" o "Alone, sun". Ho scelto la prima.
Dedicata alla memoria di mio padre.
La Val Zoldana, citata nella poesia, è una splendida valle montana del Veneto, adagiata tra i monti Civetta e Pelmo.
Adesso che ho
lo stesso odore
di mio padre
e che dimentico
le cose
dappertutto
mi metto
a seccare
i funghi
dell'alta Val Zoldana
nel terrazzo assolato
li taglio fini
o almeno ci provo
con il coltello sbagliato
e li dispongo
ordinatamente
o almeno ci provo
sul giornale
di oggi
così seppellisco
le crisi
gli omicidi
i premi
i vincitori
le elezioni
i disastri
gli sconfitti
la letteratura
i campionati
e tutto l'universo
sotto una distesa
di fette di porcini
dell'alta Val Zoldana
dopo
quando sarò
meno stanco
penserò
alla cena
Only sun
The italian title is not fully translatable in english. The italian word "solo" corresponds at the english words "only" and "alone". So the translation of the title can be "Only sun" or "Alone, sun".
I chose the first one.
The poem is dedicated to my father's memory.
The Zoldan Valley, mentioned in the text, is a beautiful valley that lies between the mountains Civetta and Pelmo in the north of my region, Veneto.
Now that I have
the same smell
as my father's
and that I forget
things
everywhere
I start
to dry
the mushrooms
of the high Zoldan Valley
in the sunny terrace
I cut them thin
or at least I try
with a wrong knife
and I put them
orderly
or at least I try
over
the today's newspaper
so I bury
crises
murders
awards
winners
elections
disasters
losers
literature
championships
and the whole universe
under an expanse
of sliced mushrooms
of the high Zoldan Valley
later
when I am
less tired
I'll think
about dinner
Una porzione di vita
Questa è l'ultima poesia che ho scritto. E' arrivata d'improvviso, una sera. Non ci ho lavorato su molto, come faccio di solito, e forse ha ancora bisogno di qualche limatura.
Intanto la propongo così, con un titolo provvisorio.
Spesso
ascolto le voci
e provo
di continuo
ad intromettermi
nei discorsi
degli altri
ad accomunarmi
ai dolori
degli altri
lasciando
ad un giudizio casuale
ma perfetto
decidere
se sia
contiguità necessaria
combinazione opportuna
o solo insolenza
accoppiare
il mio fiato pastoso
alle esistenze altrui
e provo
ad immaginare
una porzione di vita
in cui
non sia
necessaria
la passione feroce
degli eroi
per essere
accettati
A piece of life
This is the last poem I wrote. It came like this , suddendly, an evening. I have not worked too much on it, as usual, and perhaps it needs some finishing touch again.
For the moment I propose it as it is, with a provisional title.
Often
I listen to voices
and I try
constantly
to intrude myself
into the speeches
of the others
to mingle myself
to the pains
of the others
leaving
to a casual judgment
but perfect
to decide
if it is
necessary contiguity
suitable combination
or only insolence
to pair off
my pasty breath
to the others' existences
and I try
to imagine
a piece of life
where
it is not
necessary
the fierce passion
of heroes
to be
accepted

Qualcosa come la vita
Qualcosa come la vita è una piccolissima raccolta di poesie, ancora in fase di elaborazione. Un'autoedizione presto in arrivo! Se sei interessato a leggerla contattami luberto@alice.it

Something like the life
Something like the life is a very small collection of poems, still under development. A self publishing coming soon! If you are interested to read it, please contact me
Concept in Venice, february-april 2013. Copyright Luciano Bertolucci 2013. Tutti i diritti riservati. All rights reserved. Powered by Wix.com. Special thanks to Eleonora Bertolucci, Fabio B., Paola D. and co. Contact me at luberto@alice.it
scrittore
writer
drammaturgo
dramatist
bibliotecario
librarian

